Palabras unidas... que puestas juntas... son puro ruido.
Pavadas bonitas... que molestan mucho... son puro sonido.
Que se las lleva el viento... y no las trae de vuelta.
Que se las lleva el tiempo... y no las regresa.
Poesia abstracta... sucumben en el suelo... tumbas de ferias.
Decian palabras... millones de consuelos... de un pueblo con miseria.
Pavadas bonitas... que molestan mucho... son puro sonido.
Que se las lleva el viento... y no las trae de vuelta.
Que se las lleva el tiempo... y no las regresa.
Poesia abstracta... sucumben en el suelo... tumbas de ferias.
Decian palabras... millones de consuelos... de un pueblo con miseria.
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